jueves, 24 de noviembre de 2011

«Lo que el amor les hace a los poetas» -un poema de Ezequiel Zaidenwerg






















no es trágico: es atroz. Les sobreviene
una luctuosa ruina a los poetas que el amor captura,
sin importar su orientación o identidad
poética. El amor lleva al total desastre
de la uniformidad a los poetas gay,
a los poetas pansexuales y bisiestos,
y a las poetas y poetrices feministas, fementidas o veraces;
a los obsesionados con el género
y a los degenerados por igual, y a los perversos polimorfos:
y hasta los fetichistas de los pies
del verso capitulan a las plantas del amor,
que no distingue ideología,
programa ni poética. A los vates de la torre de marfil
los precipita del penthouse ebúrneo
directo a planta baja. A los apóstoles
del Zeitgeist, que proclaman sin empacho que la lírica está
muerta,
les permite insistir en el error
y en sus prolijas parrafadas. Les produce una hemorragia
palatal
a los que comban parcos aforismos diagonales,
a los herméticos de lata, a los que envasan
sus versos al vacío, a los falsarios del silencio,
y a los que fraguan haikus castellanos
al itálico modo. A los puristas de la voz les corta en seco
su dulce lamentar, y a los maniáticos del ritmo
les quiebra las falanges, y estropea
el íntimo metrónomo que llevan junto al corazón
para marcar el paso de sus versos. Les compone el sensorio
a los videntes y malditos y demás
rebeldes e insurrectos sin razón ni causa
poética, y les cura el desarreglo razonado
de todos los sentidos. Desaloja de su noche oscura
a los que piden luz para el poema
en las cavernas del sentido, y los devuelve sin escalas
a la trasnoche de la carne literal. Lo que el amor
les hace a los poetas, con paciencia y mansedumbre,
mientras las mariposas lentamente les ulceran el estómago
y el páncreas poco a poco deja de funcionar,
es harto inconveniente. A los que buscan con ahínco
y precisión de cirujano la palabra justa, les arruina
el pulso, y en lugar de dar la vida, la aniquilan en su afán.
Y a los que con ardor y devoción persiguen
un absoluto en el poema, como un grial
todo de luz, tirante, diáfana y febril,
les nubla las certezas, y el deseo mismo
de saciar su ansiedad. Lo que el amor
les hace a los poetas, inadvertidamente,
mientras cosen y cantan y se atoran de perdices, es agudo, terminal
y fulminante. Es un torrente arrollador
de prosa, que espolea y multiplica, en progresión
exponencial,
a los zopencos y palurdos de la poesía:
a los que cortan sin razón sus versos diminutos;
a los jinetes compulsivos;
a los diseñadores tipográficos del verso;
a los que quiebran la sintaxis sin saber
torcerla; a los que escarban en el éter a la busca de
inauditos
neologismos inaudibles;
a los modernos sin pretexto; a los que creen descubrir
la pólvora en sus versos balbucientes;
a los contestatarios automáticos y a los porno-poetas;
a los que sueltan grandes nombres por la densa
fronda de sus poemas, como Hansel y Gretel esparcían
migas; a los que impostan en su voz
vacante los mohines de una infancia lobotomizada;
a los poetas bellos y felices, caprichosos;
a las tribus urbanas y los groupies de la poesía pubescente;
a los poetas pop y los rockstars del verso;
a los videopoetas y performers;
a los ovni-poetas, voladores o rastreros, identificados;
a los objetivistas sin objeto
ni vista; a los que exigen que el poema
se vista de mendigo; a los filósofos poetas;
y a los cultores convencidos
de la “prosa poética”. El amor,
que mueve el sol y a los demás poetas,
los lleva hasta el postrero paroxismo: los convierte
en tierra, en humo, en sombra, en polvo, etcétera:
en polvo enamorado.
Y si resulta todavía que entre ellos
se aman amorosos los poetas pares,
felices en su amor solar sin escansión,
como si fueran en verdad el uno para el otro
un agujero negro de opiniones nebulosas,
tácitas palmaditas en la espalda y comentarios tibios al
pasar,
enanos, enfriándose, se absorben entre sí
y desaparecen.

Ezequiel Zaidenwerg, La lírica está muerta (Editorial Vox, Bahía Blanca / Buenos Aires, 2011).
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6 comentarios:

ana dijo...

...todo eso y más,el atroz desarreglo, minucioso desglose en cascada del delirio.
¿qué queda de un poeta después de esta ordalía?

saludos

Natalia Millán dijo...

Los poetas siempre encuentran alguna otra visión desgarradora para seguir narrando la desilusión que el mundo genera a veces; incluso cuando sobreviene el amor los poetas saben que la tristeza sigue siendo una constante, y el amor, una gran ilusión para creer que la felicidad existe y puede compartirse con besos y abrazos.

Arturo Borra dijo...

Hola Ana, eso y mucho más, como señalás. Un desarreglo que, en lo poético, puede conducir al desastre o, en contadas ocasiones, a algo excepcional. El punto es, como diría Milán, que hoy día escribir un poema amoroso es imposible.

Tras ese juicio, no sin ironía, queda un posicionamiento que compromete.

En fin, mil gracias por pasarte y otro cálido saludo,

Arturo

Arturo Borra dijo...

Para bien, Natalia, esa otra visión desgarradora no desaparece. En vez de pura celebración, hay resto para que la poesía también se implique con los duelos en que vivimos.

El amor quizás sea una grieta que ya no puede simplemente cantarse, que debe asomarse como una grieta en el muro de la tristeza.

Esa ilusión a veces se convierte en una forma de indiferencia. Precisamente, la única esperanza de que esa experiencia amorosa siga siendo posible es recordar todo aquello que la tapona.

Gracias por pasarte y bienvenida por aquí.

Saludos,

Arturo

Anónimo dijo...

No estoy de acuerdo con el poema. El amor puede hacer muchas cosas; el problema es la manera en que amamos. A veces nos convierte en seres cursis, otras en amantes capaces de ver lo maravilloso que hay en todo. Imprecar contra el amor es injustificado. Estoy segura que ni siquiera sabemos amar. Es lo que necesitamos entre tanto odio.

Un saludito,

M.

Arturo Borra dijo...

Hola M., estoy de acuerdo con que podemos amar de formas diferentes y, en ese sentido, me parece que lo que está en cuestión no es eso, sino los efectos que suele producir en la poesía.

Claro que hay poemas maravillosos al respecto, pero no es lo habitual. Creo que de forma hiperbólica E.Z. señala ese punto.

A eso añadiría otro punto del que Milán nos advierte: hoy día escribir un poema amoroso es una imposibilidad. No porque no pueda escribirse, sino porque siempre tendrá algo inadecuado, algo que es de otro orden. A menos, claro, que caigamos en el poema-isla, en el aislamiento del amante con respecto a unas condiciones históricas penosas, marcadas por los antagonismos.

En cualquier caso, gracias por dejar tu opinión.

Un saludo,

Arturo